la noche como espejos como espejos acomodan la cuenca humeante la cadera de la cuenca enroscando transparente la culebra con la cuenca

Cuando pienso en mi madre pienso en las yerbas de asfalto los brotes que rompen el pavimento flores silvestres y endémicas de la selva gris 

Concentras el dolor en otro lado: lo filtras, lo destilas y lo sirves con un perico de limón. Y sigues adelante, recogiendo muertos

Siempre quise ser poema, mas nunca me hallé en fonemas vagos poetas. La causa, mi desesperación Efecto, mi autodestrucción. En mis letras...

Al olor a hospital, a los chismes de tal o cual persona, a esperar que una desconocida diga mi nombre con su voz cansada.

Que no te dé pena, no es tan malo habitar tu tierra, eso sí, no ha cambiado nada.