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Esta vez no hay poesía que escribir

no hay verso que trabajar

no hay palabras para vivir

Esta vez hay muerte, muerte, muerte,

Bombas, bombas, bombas

Imperio, Imperio, Imperio

Esta vez el poema es la tragedia

Una guerra, un huracán, el capital

Falsa libertad, falsa democracia, falsa realidad

Esta vez los de siempre lucran

Con la tragedia, con la vida, con la esperanza

No quiero escribir más, quiero vomitar

Escribir para qué,

para engañar, para fingir,

para romantizar, me niego.

Israel/Muerte

Palestina/Resistencia

Derecha/Muerte

Izquierda/Vida

Elijo creer, pero también elijo llorar.

Advertencia

Voy a escribir poesía militante, a riesgo de que los poemas parezcan más ensayos que poemas. Para tomar aún mayor riesgo, escribiré en prosa y no en verso, pues ya se les informó que odio la poesía escrita en verso. Hoy no lo haré, digo que hoy, cualquiera que sea el día, no escribiré esa poesía militante, solo es una advertencia. Esta poesía se tratará de escribir con la mano izquierda enterrándole la pluma filosa a la mano derecha, de faltarle al respeto a los hipócritas azules y blancos, verdes, blancos, rojos y amarillos; los otros no interesan (por ahora); hay que definirnos pues no es cierto eso de que “todos son iguales” y menos lo otro de que “son peores”, no; ese nihilismo político es equivalente al “ni de izquierda ni derecha”. Advertidos están, miedo tengan, guardaré la compostura, pero no la decencia.

Una flor

Tomé una flor por su tallo antes de que fuese flor

Era un arbusto, una planta, me espiné y sangré

Me chupé la sangre, lloré, me desgarré la piel.

La flor ni siquiera nació, pero el imperio dijo que fracasó

Imperio imbécil. Ahora hay cientos, miles, millones

Están en las librerías, buscando libros de Marx

Florecerá, como plaga, aquí y allá

En medio y abajo, en la tierra, en el mar

El cielo se tomará por asalto

Habrá guerra y morirán los suyos

Los nuestros ya hasta revivieron

Una flor recorre el jardín, es la flor de la utopía