Tengo unas ganas oscuras De besar el infinito que te estalla Y que me recites un poema con tu cuerpo Mientras tus dedos capturan los...

Soy, soy como un ave que es triste por volar Como el aire al que le da tristeza fluir Como el mar que niega su inmensidad Como el fuego...

El ejercicio de verter en el papel palabras no es realmente lo único que hace el escritor.